Replica

Il était à terre sur le sol mouillé. Son visage plein de sang, il souffrait. Ils s'étaient acharnés à le tabasser, le massacrer. Il ne sentait plus ses jambes tant ils l'avaient frappé. Il voulait crier à l'aide mais plus rien ne sortait tant il avait hurlé à la mort. Il crachait du sang, peinait à respirer. La panique l'avait envahit. Les yeux à moitié ouverts, il ne voyait plus clair. Il avait peur de ne plus pouvoir se relever, ne plus pouvoir marcher. Il les entendait rire, mesquins, ils avaient tiré satisfaction du fait de l'avoir battu. Il avait résisté mais il avait fini par se laisser faire, impuissant. Ils étaient trop nombreux, il faisait trop noir. Il a fini par se convaincre que par le coup de trop, ce soir serait le dernier de sa vie. Il a vu les souvenirs défiler doucement, accompagnant les coup d'acier réguliers. Et allongé à terre, recroquevillé, il encaissait la douleur, désespéré. Il avait perdu la bataille de la vie. Pieds nus, ils l'avaient dépouillé. Impassible, il avait joué les gros durs, sans succès. La réalité l'avait vite rattrapé.