biscuit

Insatisfaite, pleine de doutes et de remords, elle se rongeait les ongles mécaniquement. Le regard cerné perdu au loin, ses pensées divaguaient. Les soucis lui courbaient le dos. Sa vie était morne, sans goût. Elle était irritée, seule coincée entre ces murs jours et nuits. Les minutes passaient comme des années, sans qu'elle n'en voit jamais le bout. Elle était à cran sans jamais craquer. Elle se sentait aussi vide qu'une coquille. Elle n'avait plus rien à espérer ou à attendre. C'était fini. Elle ne pouvait plus se défaire des chaînes qui la retenaient. Elle était sur le fil du rasoir. Plus rien ne l'animait, ne l'intéressait. Elle avait fait le tour. Lasse et lessivée, elle se laissait porter, passive. Elle se sentait étrangère à son corps, comme si son esprit avait pris la fuite. Son handicap l'avait rendue amère. Elle ne pouvait plus exprimer aucun sentiment. Elle ne ressentait ni peine, ni douleur, juste de l'accablement et la culpabilité. La vue du blanc du plafond lui rappelait sa condition d'infirme à chaque instant. Pourtant, elle n'avait jamais imaginé vivre ces moments. Son ancienne vie était loin, les images heureuses s’effaçaient une à une de son esprit. Et les souvenirs, désormais noirs, s'entassaient dans sa mémoire.